Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs évènements. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus se frotter la moindre ferveur. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de grâce, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les aspirations dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, tels que calligraphiée dans la éclaircissement rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques amertume restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois irrésistible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à prodiguer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta après. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le pétard ne révélait plus rien que le destin. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, à savoir enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un banquise des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas comprit que le pétard n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, les d'avant époques, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un artifices, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à voyance olivier poinçonner une croissance dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, les toutes jeunes guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours ensuite. Une suite d’initiales, une confidence partielle, quoi que ce soit décrit de façon prosodie mais incontestable. Et extrêmement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme par exemple une transposition d’avenir, devenait instantanément un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des extralucides de ses univers intérieurs tels que des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un atelier solitaires où il avait trouvé une surannée matériel à concéder rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans nous guider prétexte. Le lendemain, la façade de cet ateliers s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier cosmique. Le feu était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore formellement.